Castilla

Susurros traen tu noble nombre,

Castilla del viento;

Soledad puebla tus tierras,

Castilla del tiempo.

Ecos de antiguas gestas golpean tus caminos,

caballeros que lucharon tu honra...

-¡Los ojos lloran al escribirte!-

Gloria y fama, se lo llevaron en sus alforjas.

Todos te abandonaron,

mas el cielo siempre estuvo ahí. 

Largas penas pasaron,

fueron los rastrojos los que cuidaron de ti.

Las gentes rasgaron las manos,

polvo y sangre encontraron los terrones.

¿Qué buscaban? Pan, vida, ¡¿nada?!

Tierra eterna de labradores.

Tierra olvidada,

antaño, tierra de reyes,

tierra del pueblo,

tierra sembrada por bueyes.

¿Quién ha de escucharte para que existas?

Despierta, Castilla.

Alguien está gritando,

alguien, en tus campos de manzanilla.

La niebla duerme sobre las llanuras

y entre los pinares un águila vuela.

Y el cantar de una dulzaina mi alma llena...

¡Castilla! -le digo- ¡Castilla, no te mueras!

Girasola

¿Cuántas veces culpamos al cielo?

Solo nosotros tuvimos la culpa,
solo nosotros la vimos apagarse.
Tuvo prisa, desató las raíces,
anidó en las ramas, secó la tierra,
huyó despacio hacia ninguna parte.
En ocasiones da la vuelta al mundo
y regresa cada noche
donde las golondrinas duermen.

Girasola
Las nubes siguen su rastro
y el viento envidia su libertad.

Girasola
Los árboles han llorado ya sus hojas,
las calles han olvidado ya su nombre.

Girasola
Nosotros ya no giramos,
somos peores sin ella.

Girasola
Hoy ha vuelto.

Y a la mañanita aún más clara

Tiempos de velada calma
que cae entre las ilusiones
y se enreda en los viejos miedos.
De los ojos tan salpicados
en lágrimas de esperanza
al brillo de lo que será
-o no será-
mañana.

Tiempos de sentir la paz
que temblar hace el cuerpo
y del tren las frías vías
que permiten el traspaso
de las emociones que no sirven
rodando por las ruedas.
Río, mar,
fin, nada.

Y a la mañanita aún más clara
recordar insignificantes cosas.
En esa lucidez del día
no ha mucho descubrí
que la vida corre,
que su luz acompaña.
Al tiempo,
alas.

Soy

Vengo del trigo
y de la tierra dura,
del dolor en el pecho
al partir de la tierra.

Del astro recortado,
fenecido,
entre secos océanos
movidos por la brisa.
Del frío en los huesos,
encogido
escondido
escindido
encendido
entre las solitarias rocas.

De los ojos rasgados
en lágrimas,
en luz mordaz de otoño,
en la huella en el charco.

Y en los pies lentos
todas mis ilusiones.

Vine
de la tierra en mi pecho
al partir del dolor.

Disp(á/a)ra-(me/te)

Estoy intentando cerrar
la puerta,
las ventanas,
los ojos,
el ciclo.
Por favor, deja de
colarte.
Estoy intentando abrir
...

Hice puentes,
construí un fuerte;
siguen llegando hasta ti.
Ayer te dejó pasar.

Huí.
Me alejé.
Corrí.

Déjame salir.
Es cierto, nunca me retuviste.
Por favor, deja-me
entrar.